Я больше не могу драться с этим дерьмом в одиночку.

Она - то, что я называю депрессией, хотя это может быть чем угодно - слишком сильно засела в моей голове. Стоит мне выгнать её из одного угла, как она обосновывается в другом, будто плесень. Что её порождает, я до сих пор не могу до конца понять. Но источник по-прежнему остаётся во мне… или рядом со мной.

Я опознаю её по плодам. По пыли, скопившейся на полках. По несданным вовремя работам. Опознаю точно и безошибочно. Но всякий раз бывает уже слишком поздно.
Остаётся лишь изумляться её пронырливости и задавать немой вопрос: как, хатт побери, ты это делаешь?!

Ещё немного, и я дам ей последний бой.